Não és uma beldade, mas hey, estás ok

O bairro de St. Pauli é sedutor ao passeio, então com o sol a raiar e o calor na pele vira cortejo sério e Hamburgo faz-se cidade matreira, sabe-a toda, desconheço se colar um enorme parque de diversões de entrada livre a um estádio de futebol foi uma decisão congeminada assim de caras, mas desconfio que sim. Tentar canalizar as gentes que vão à bola, especialmente aquela bola, para antes ou depois também irem sabadear a uma feira popular, sem controlos fronteiriços pelo meio, presumo que seja ideia centrada em aproveitar o pacifismo construído pelos alemães no seu futebol.

Nem há duas semanas, o especial St. Pauli recebia o Darmstadt no seu recinto modesto em tamanho e enorme em alma, lá cabem quase 30 mil corpos e acho que as bancadas estavam apinhadas, não cabia mais um esqueleto na casa do clube que se fez de culto. Assumidamente de esquerda, anti-extrema-direita, contra o hooliganismo e abraçador de causas sociais, a equipa que fabrica os próprios equipamentos e tem uma caveira de piratas como símbolo (que adoptou por insistência dos adeptos) estava em 3.º lugar na segunda divisão germânica e recebia quem estava logo atrás para o que, deduzo, foi simplesmente mais uma amostra dos costumes futebolísticos alemães.

Os adeptos adversários passeavam-se como se nada fosse por entre a multidão caseira. Não se via um agente da polícia, de armadura ou apenas fardado, fosse nas portas ou a patrulhar as imediações. Durante o aquecimento, as colunas do estádio tocaram a canção predileta de quem torcia pelo Darmstadt, devidamente identificada no ecrã gigante e respeitada pelos presentes, sem assobiadelas. Cerveja ou até whiskey vendiam-se e bebericavam-se à vontade no recinto, com paredes forradas a autocolantes e rabiscos que, de tantos serem, viram agradáveis à vista e outras pinturas rupestres. De confusões, pancadaria ou polémicas, vi nenhuma e tudo isto é logo de comparar ao contexto de onde vimos, é sempre essa a escala à qual medimos o que vamos vivendo.

Havendo a possibilidade de, no próximo sábado, o FC Porto virar campeão nacional nas barbas do Benfica, no Estádio da Luz, podemos estar na iminência de uma repetição de aspersores do relvado ligados, luzes do estádio apagadas e um desconfortar de condições prontamente decidido por um clube perante a acomodação, à força, da festa do outro. Sucedeu em 2011 e poder-se suspeitar que tal aconteça em 2022 é mais do que uma coincidência de calendário ou obra da matemática dos pontos do campeonato. É a continuação do futebol que merecemos em Portugal.

Nunca se esperariam passadeiras estendidas ou qualquer mordomia que desse pompa à festa do rival. Afinal, o irracional da emoção de quem torce pelo futebol jogado é o combustível da bola, ganhar e ser melhor do que os outros é o alimento de tudo e as rivalidades são isso mesmo, vêm da sobreposição do sentimento à razão, mas isso não pode virar desculpa para tudo, como é costume por cá. Pela amostra recente, não vira tal coisa na Alemanha, onde o tal St. Pauli perdeu numa casa cheia, na Bundesliga 2, com o Darmstadt, que assim o ultrapassou nas chances de ir parar à primeira divisão e pronto, toda a gente prosseguiu com a sua existência, umas pessoas momentaneamente mais felizes do que as outras porque assim é a vida em tudo o que a compõe.

Mas não, em Portugal guerreia-se e a rivalidade confunde-se com animosidade e esta cedo transmuta para ódio, mais frequente do que raramente até evoluiu para algo mais, em muitas coisas somos a lebre a fugir da tartaruga do bom-senso. Esta época, já tivemos clássicos com pancada pelo meio, processos disciplinares distribuídos por jogadores e dirigentes ou as habituais conferências de imprensa da PSP sobre os planos a adotar em clássicos; temos transmissões televisivas que dedicam parte da emissão só a avaliar o árbitro, outras em que se repete e repete que é a estreia de um homem do apito em jogos com um dos ditos grandes; também ouvimos um treinador a queixar-se de que os seus jogadores “foram insultados” por um árbitro, quando não haverá um jogo em Portugal, amador ou profissional, em que a pessoa que apita não seja mandada para um certo sítio por algum futebolista; e, depois, também houve cadeiras a voarem em estádios ou insultos racistas audíveis até na televisão.

Ousamos, e bem, comparar o que se joga dentro dos nossos hectares de relva com o que nos chega dos retângulos lá fora, no que as linhas delimitam haverá sempre medições a fazer, mas parecemos esquecer que os pontapés na bola serão sempre influenciados pelo ambiente que os rodeia. Andando tudo o que afeta o futebol português, de fora para dentro, a pontapear-se mutua e proverbialmente a tempo inteiro, isto continuará a ser como uma das frases escritas por Bruce Springsteen na sua estrada do trovão: “You ain't a beauty, but hey, you're alright”.

Existindo assim, continuará a estar apenas ok, a ser jogado no seu mui próprio estado das coisas, envolto em tricas, disputas e culpabilizações, seja qual for o campeão nacional este ano, em que circunstâncias forem. Um dia, o “Boss” explicou que abriu o mais afamado dos seus álbuns com a Thunder Road por “haver algo na melodia que sugere ‘um novo dia’, por sugerir uma manhã” e ele sabe uma ou duas coisas sobre a vida. Era bom que soubesse e nos dissesse como dar um rumo que endireitasse o nosso futebol.